Memórias de um detective... (Pt. I)

Mais um dia de trabalho, são 11:33 da manhã, estou sentado no escritório passando os olhos por um arquivo, bolorento e já cheio de pó. Um pensamento insiste em martelar-me a "massa cinza" a cada segundo que passa.

"Mas porquê?"

Abri a gaveta, saquei do coldre e coloquei-o no peito.

"Doce 6.35, quantas vezes não pus já a vida na tua precisão"

Um whiskey com duas pedras aquece-me o corpo gelido antes de sair do escritório. Visto a gabardina e abro a porta.

"Mais um dia enfiado no cerne da rotina da cidade..."

Entro no carro, o motor frio não arranca à primeira, nem a segunda. Já dizia o meu velho, à terceira é sempre de vez.
Dirijo-me à morada que a velha pasta do arquivo continha. Um velho edificio, gasto, marcado pelo tempo, como um idoso que espera encontrar a fonte da juventude. Toco à campainha. Uma velha cega abre a porta, convida-me para entrar. Enquanto ando pelo longo corredor é macabro o ambiente em que me encontro, escuro, velho, moribundo. Um cheiro húmido que não consigo reconhecer deixa-me com uma certa náusea. Sento-me numa velha cadeira e ela fala-me sobre o que aconteceu naquela altura.

"Mas porquê?"

Pergunta-me se quero beber um chá, mas hoje não me apetece, o dia começou com o fiel amigo "álcool" logo pela manhã. Levanto-me, dou-lhe um beijo na face marcada por rugas de quem sofre no silêncio, de quem sofre no escuro...

"Adeus mãe..."

Sento-me no carro, uma gota de whiskey para o caminho, derrepente, tudo parece fazer uma certa lógica, que não sei ao certo como me veio parar à cabeça. Um local, uma morada. Arranco deixando um rasto de pneu queimado no crude.

"Será que é hoje? Será que tudo não passa de uma mentira?"